纽约肯尼迪机场。

T1航站楼，汉莎航空头等舱休息室。

冷气开得极低，空气里弥漫着昂贵现磨咖啡与隐秘焦虑混合的酸涩味。

神代星罗陷在深灰色的单人真皮沙发里。

她穿着极简的黑色风衣，手里端着一杯还在冒着白气的热可可。

杯壁传来的温度微乎其微。

她低垂着眼睫，看着深棕色液体表面浮起的那层奶泡，像是在注视一滩即将凝固的脑浆。

一个男人停在了她对面的茶几旁。

50岁上下，微胖。

穿着粗花呢的西装外套，手肘处打着老派的皮革补丁。

花白的头发梳理得一丝不苟，鼻梁上架着一副玳瑁边的半框眼镜。背包露出一角《源氏物语》的书籍字样。

无论从哪个角度看，这都是一个常年在常春藤联盟里研究东亚历史的、温和且无害的白人教授。

“请问，这个位置有人吗？”

男人的英语带着刻意的、缓慢的东海岸腔调。

星罗没有抬头，只是用那把银色的咖啡匙，轻轻敲了一下瓷杯的边缘。

清脆的碰撞声在安静的休息室里突兀地荡开。

算是默许。

男人坐了下来。他把一个做工考究的旧公文包放在膝盖上。

“纽约今天的雨真让人心烦。”

他像是自言自语地叹了口气。

接着，他的视线非常自然地落在了星罗手边的那份日文报纸上。

“《读卖新闻》。”

男人露出一个略带惊喜的慈祥微笑，“很少能在纽约看到这么年轻的女孩看纸质报纸了。我猜，你对千禧年前后的东亚文化变迁很感兴趣？”

这就是第一块敲门砖。

用无关紧要的文化话题卸下防备，建立身份认同，然后再顺理成章地切入那些关于“近地轨道”、“通讯霸权”和“六十六颗卫星”的核心机密。

一套完美无缺的、教科书级别的中情局灰色审讯话术。

星罗终于抬起了头。

她没有动用任何那把黑色刻刀赋予的权能。

在这个瞬间，她只是用一双属于人类的、属于二十一世纪顶级程序员的眼睛，冷冷地刮过对方的身体。

“你想跟我聊源氏物语，还是聊大化改新？”

星罗开了口。

她的英文发音比对方更冷硬，带着一种金属切割般的质感。

“或者，我们跳过这些发霉的废话。”

男人的笑容僵在了嘴角。但他控制得极好，瞳孔的收缩被镜片的反光完美掩盖。

“抱歉，我可能有点唐突了。我只是在大学里教书教得太久……”

“你的左手。”

星罗打断了他。

她甚至没有伸手去指。

“虎口和食指第二关节内侧，有粗糙的老茧。”

“那不是常年握钢笔留下的摩擦痕迹。”

星罗端起热可可，抿了一小口。

“那是标准口径的□□19型手枪，常年抵在虎口处吃后坐力，生生磨出来的死皮。”

休息室里的空气仿佛在一瞬间被抽干了。

男人脸上的慈祥面具出现了一丝微小的裂缝。

他放在公文包上的手指，肌肉下意识地紧绷了起来。

“另外，你的裁缝手艺糟透了。”

星罗靠回沙发靠背，眼神像看着一具放在解剖台上的劣质标本。

“粗花呢面料很厚，确实适合掩盖随身物品的轮廓。”

“但你左侧腋下的垫肩，比右侧硬生生垫高了0.5英寸。”

“你在掩盖那个腋下枪套的重量沉降。”

男人没有再说话。

他慢慢地把手从公文包上挪开，垂落在西装两侧。这是一个随时可以拔枪的战术姿态。

代号“灰林鸮”的资深特工，在伪装了30年后，在一个少年面前，仅仅用了不到两分钟，就被生生剥光了所有的底裤。

“你不用这么紧张。”

星罗看着他西装领带尖端那微小、却频率极快的抖动。

“你的左心室现在正在疯狂泵血。颈动脉的痉挛让你的领带每分钟多抖了14下。”

“听着。”

星罗放下了马克杯。

“你们局长派你来，是想套出我买下那66颗破卫星，是不是为了在亚洲建立新的通讯帝国。”

“他害怕我手里的资金会截胡摩托罗拉的残骸，打破你们在平流层的监听垄断。”

灰林鸮咽了一口唾沫。喉结艰难地上下滚动。

既然伪装已经被撕碎，他索性换上了属于国｜家｜机器爪牙的冰冷眼神。

“神代小姐，既然你是个聪明人，就该知道，一个没有背景的年轻女孩，吞下这么庞大的战略资产，会把自己撑死。”

“撑死？”

星罗笑了。

那是一个极度狂妄的、完全没有将对方的威胁放在眼里的弧度。

“你们的威胁评估模型，依然停留在用电话线监控世界的旧石器时代。”

她站起身。黑色风衣的下摆在冷气中划过一道锐利的弧线。

“回去告诉你们的老大。”

“别盯着天上那点破铜烂铁流口水。也别用9毫米口径的铅弹，去瞄准一场即将到来的、物种级别的结构坍塌。”

星罗从口袋里捏出那张登机牌，顺手抽出一张印着汉莎航空标志的餐巾纸。

她没有拿笔。

她只是用指甲，在餐巾纸上用力划下了一串长长的数字。