薛圣手看了他一眼，没有追问，只是将银针收好，起身告辞。

裴照靠在软枕上，望着老人家离去的背影，手指无意识地攥紧了身下的锦被。

封闭关窍。

异于常人的药性反应。

那些黑袍老者的银针，那些刺鼻的药浴……

原来，不是为了“淬炼”，而是为了“封锁”？

封锁什么？

他的记忆？

他的……身世？

晚间，李澹并未像往常一样批阅奏章。

他坐在离床榻不远处的灯下，翻阅一卷陈旧的地方志。

书页泛黄，边角卷曲，显然年代久远。

烛火在他脸上投下明暗分明的光影，将他的侧脸勾勒得棱角分明，像一幅工笔画。

裴照睡不着。

后背的伤口在夜深人静时隐隐作痛，薛圣手的话在脑海里反复回响，那些被封锁的记忆像沉在深水下的暗礁，隐约可见轮廓，却怎么也抓不住。

他的目光不自觉落在李澹沉静的侧脸上。

那张脸在烛光下显得格外清隽，眉骨高挺，鼻梁笔直，薄唇微抿，专注的神情里带着一种近乎冷淡的疏离。

可就是这个人，在他最虚弱的时候，守了他一夜；就是这个人，在他昏迷时为他擦拭冷汗，握住他颤抖的手；就是这个人，替他查那桩陈年旧案，替他追索一个可能惊天动地的真相。

为什么？

他到底图什么？

李澹似乎察觉到他的注视，从书页上抬起头，目光与他相接。

烛火在那双深邃的眼中跳跃，像两簇小小的火焰。

“想问什么？”李澹问，语气平淡，像是在问一件再寻常不过的事。

裴照犹豫了片刻。

喉结微微滚动，嘴唇开合了一下，又闭上。

最终，他还是问了出来，声音很低，低到几乎被窗外的虫鸣淹没：

“殿下为何……如此信我？”

一个北狄细作。

一个言灵师。

一个刺杀失败、沦为阶下囚的人。

他有什么值得信任的？

李澹放下手中的书卷，目光沉静地落在他脸上。

烛火在他眼中明灭不定，像深潭里摇曳的月光。

“孤不信你。”

三个字，落地有声，干脆利落，没有任何犹豫或修饰。

裴照愣住了。

他以为会听到某种冠冕堂皇的理由——为了大局，为了制衡，为了利用他的价值。

却没想到，是如此直白的否定。

在他愣怔的片刻，李澹继续开口，声音不高，却带着一种不容置疑的笃定：

“孤信自己的判断，和……”

他微微顿了顿，目光在裴照脸上停留了一息。

“孤看见的东西。”

裴照张了张嘴，想说什么，却发现自己竟无言以对。

他看见了什么？

看见他梦魇中的哭喊？

看见他触碰那块焦木时的颤抖？

看见他在生死边缘仍不肯放弃的执念？

还是看见了……别的什么？

李澹没有解释，只是重新拿起书卷，低头继续翻阅。

烛火轻轻摇曳，室内再次陷入安静。

裴照望着他沉静的侧影，心底有什么东西在悄然松动，像冰封的河面下，暗流涌动。

子夜时分，裴照从一阵心悸中惊醒。

没有梦，没有火光，只是心口突然像被一只无形的手狠狠攥住，闷痛，窒息，冷汗瞬间浸透了里衣。

他猛地睁开眼睛，大口喘息，眼前是一片漆黑的帐顶。

心跳如擂鼓，在空旷的胸腔里咚咚作响，震得耳膜嗡鸣。

他下意识看向榻边小几上的水杯。

杯中还剩半盏清水，是他睡前喝剩的。

烛火不知何时已经熄灭，室内只有窗外透进来的一线月光，惨白，清冷，将一切都镀上一层淡淡的银灰。

然后，他看见了。

杯中的水面，泛起一圈圈极细微的涟漪。

不是风吹，不是虫扰。

那涟漪极轻，极缓，却持续不断，像是有什么东西在极近的距离内，发出某种微不可查的震动。

裴照屏住呼吸，将所有感官都凝聚起来。

不是风。

月光没有摇曳，窗纸没有响动，室内的空气像凝固了一般静谧。

但在这死寂中，他捕捉到了一丝异样。

极其轻微的、几乎与夜色融为一体的呼吸声。

不是他自己的。

不是室内任何人的。

是在窗外。

檐下。

裴照的瞳孔骤然收缩，后背的寒毛根根竖起。

他没有动。

手指却在被褥下无声地滑动，摸向枕下——那里，藏着一柄短匕。

是李澹留给他的，刃薄如纸，削铁如泥。

指尖触到冰凉的刀柄，那股寒意顺着掌心蔓延到四肢百骸，却让他翻涌的心跳奇异地平静下来。

有人在窗外。

不是东宫守卫惯常的节奏。

那些守卫的脚步声、呼吸声，他早已烂熟于心——沉稳，均匀，带着训练有素的规整。

而此刻窗外的呼吸，轻得几乎不存在，像一条蛰伏在暗处的蛇，等待着最佳的时机。

裴照缓缓收紧手指，将短匕握在掌心。

刃身冰凉，刀柄上的缠绳硌着他的指节，带来一种真实的、踏实的触感。

他没有立刻惊动门外可能存在的守卫。

窗外的呼吸声还在继续，极轻，极缓，像毒蛇吐信。