“这么多人在排队？太夸张了吧？”任晓月低声吐槽。

“我来的还算早，要是再晚一点，我们今天不一定有的吃。”

“要不说扬州人洋性呢，我估计好多也是根据网上的推文过来的吧，就一家普通的烧烤店，这么多人排队。”

“但是架不住人家的好吃哎，你看看现在好多烧烤店，有几家正儿八经烤出来的。”

任晓月看着那条长长的队伍，忽然笑了。

“笑什么？”古雅斜她一眼。

“没什么，”任晓月摇摇头，“就是觉得——这才是扬州。”

古雅愣了一下，然后也跟着笑了。

是啊，这才是扬州。不是什么烟花三月下扬州的诗意，不是什么淮扬菜发源地的名头，就是这种最朴素的、最接地气的烟火气。

一群人为了吃一口正儿八经炭火烤出来的烧烤，愿意在巷口站上四十分钟。没什么大道理，就是好吃，就是想吃，就是愿意等。

“你以前不这样的。”古雅忽然说。

“哪样？”

“以前你吃个饭，恨不得算卡路里算到小数点后两位，现在倒好，看见排队也不嫌烦了。”

任晓月想了想，好像确实是这样。

在纽约那几年，吃饭变成了一件很功利的事。要快，要方便，要营养均衡，最好还能控制在十刀以内。学校附近的快餐店她吃了个遍，哪家的沙拉最便宜，哪家的三明治分量最大，她比谁都清楚。

后来慢慢地，她开始怀念这种排队的感觉。不是怀念排队本身，而是怀念那种“值得等”的心情。

在纽约，没有人会为了一家烧烤店排四十分钟的队，大家都太忙了，忙着赶路，忙着赚钱，忙着在这个城市里生活下去。没有人有时间去等一串烤得恰到好处的鸡翅。

“你在美国是不是没怎么吃烧烤？”古雅问。

任晓月想了想：“吃过一次。纽约有家韩国烧烤，特别贵，吃完心疼了三天。”

古雅笑出声来：“那今天你敞开了吃，我请客。”

“真的？”

“真的。就当庆祝你面试结束。”

提到面试，任晓月的表情暗了一瞬，但只是一瞬，很快就被她压下去了。

“那我可不客气了。”

“千万别客气。”古雅挽住她的胳膊，“你不知道，你不在的这三年，我每次来吃烧烤都觉得自己特别可怜，一个人点少了没意思，点多了吃不完，旁边桌都是三五成群的，就我一个人孤零零的，连个帮我抢鸡翅的人都没有。”

“你不是有男朋友吗？”

“分手了。”

任晓月愣了一下：“什么时候？”

“上个月。”古雅说得轻描淡写，“他觉得我太宅了，周末只知道窝在家里看电视，不出去社交。我说我就是不想出去啊，你知道他最后说什么，我们不合适，你值得更好的，我就想说，早干嘛去了，当初可是他追的我。”

“你难过吗？”

古雅想了想：“说不上难过。就是觉得有点可惜。在一起两年了，说分就分，好像这两年白过了一样。”

任晓月没说话，只是握了握她的手。

古雅倒是无所谓地笑了笑：“没事，都过去了。倒是你——”

她没往下说，但任晓月知道她想说什么。

队伍往前挪了几步。前面的两个女生在低头看手机，大概是在刷小红书上的推荐帖。烧烤的香味从巷子里飘出来，混着炭火和孜然的味道，钻进鼻子里，勾得人胃里空空的。

“古雅，”任晓月忽然开口。

“嗯？”

“你说，一个人要花多长时间，才能真的放下另一个人？”

古雅看着她，没说话。

“我是说，”任晓月顿了顿，“那种真正的放下。不是告诉自己‘我放下了’，不是把所有的东西都删掉、扔掉、藏起来，是那种——再见到他的时候，心里真的不会再有任何感觉。”

古雅沉默了一会儿。

“你问错人了，”她说，“我连分手都不难过，你问我这个？”

任晓月笑了一下，没再说话。

队伍又往前挪了几步。现在她们前面只剩五六个人了。烧烤的香味越来越浓，还能听见里面炭火噼啪的声音。

“其实，”古雅忽然开口，“我觉得你不需要急着放下。”

任晓月看着她。

“你看啊，”古雅掰着手指头算，“你从高中就喜欢他，喜欢了这么多年。这又不是感冒，吃两片药就能好。你要是一下子就放下了，那才奇怪呢。”

“那怎么办？”

“慢慢来呗。”古雅说，“又不是明天就是世界末日了。你今天放不下，那就明天再试。明天还放不下，那就后天再试。总有一天你会突然发现，诶，我好像没那么难受了。”

任晓月看着她，忽然笑了。

“你什么时候变这么会说话了？”

“我一直都很会说话好不好，”古雅翻了个白眼，“只是你没发现而已。”

队伍又往前挪了。终于轮到她们了。