她收好之后，没有立刻走。她站在那里，低头看了看自己怀里的位置，像是确认它已经放稳了，然后才转身走了。

走回族地的时候，她还在小声嘟囔：“别让我抓到你……”声音不大，尾音拖得有点长，像是说给自己听的。她低着头走，没有看路，经过哨岗门口的时候差点被石头绊了一下——她稳住脚步，没有停。

哨岗的忍者没忍住，嘴角往上一扯，极短促地笑了一下。那一声很轻，但兰听见了。

她站住了，没有回头。耳朵尖慢慢红起来，从耳垂一路烧到耳廓。她攥了一下拳头，像是要说什么，嘴张了张，又合上了。

然后她抬起手，用指关节在门框上不轻不重地叩了两下——像是在说"我知道你在笑"——然后假装什么都没发生，清了清嗓子，步子迈得也比平时大。

背后传来哨兵一声低低的、闷在喉咙里的笑，然后很快被他自己的咳嗽声盖过去了。

兰走回了自己院子，在门口蹭了蹭鞋底的泥。回到自己的房间，她低头看了看自己的手，手上还沾着洗草药时没擦干的水痕。她慢慢把手指头一根一根攥进掌心，像是在攥什么很轻又很重的东西。

房间里很安静，兰把纸条放在桌面上，手掌覆上去，压了一会儿。

哥哥。

她在宇智波待的那些日子，翻了案子。可清白是清白，生死是生死。案子结了，名字洗了，但人去了哪里，没有人知道。

她不知道哥哥是死是活。这些年她不敢深想。她怕一旦深想，就会在“可能还活着”和“早就死了”之间被撕成两半。

“杀了千手扉间，你就能见到你哥哥。”

她闭上眼，慢慢呼出一口气。把纸条叠好，攥在手心。没有哭，没有慌，没有扔掉。只是对着空荡荡的房间，极轻地说了一句：

“不管你是谁，你赢了。”

她攥着纸条在桌边坐了很久，指节都压得发白。直到窗外日头偏西，光线从桌面滑到地上，她才松开手，把纸条塞进枕下，顺手摸过倚在墙边的那对旧刀，起身推门出去。

没有去厨房，也没有去病舍。她拎着那对旧刀，径直往演武场走。

演武场很空，只有风卷着沙砾扫过青石板。远处哨岗的忍者在换班，盔甲碰撞的声音稀稀拉拉，听不真切。她走到场中央，抽出那对旧刀。刀身在空气中发出短促的嗡鸣，在黄昏里显得格外冷清。

她摆开架势，一刀劈下。

旧刀到底是旧了，重心偏前，每一挥都要多费一分力气去压住刀势。她练的是基础刀法，一式一式，重复又重复。汗水从额角滑下来，顺着下颌线滴到衣领里，她也没抬手去擦。袖口随着动作扬起，露出小臂上还未完全消退的红痕——是上午在溪边洗草药时被冷水浸出来的。

她练得很急，像是要把胸腔里那股闷气借着刀风散出去。一套刀法练完，她收势站定，呼吸有些乱。低头看向刀身，刃口在夕照下泛着冷光，而刀柄缠绳磨损的地方，已经被她掌心渗出的汗浸得发暗。

她重新举起刀，这一次，她不再急着发泄，而是放慢了速度，感受每一次出刀、收刀时手腕的受力。旧刀沉重，偏得厉害，像一只不肯听话的手，非要往不属于它的方向带。她忽然觉得可笑——这刀不顺手，那张纸条也一样。一个逼她将就着力，一个逼她将就良心。

连风都懒得替她数着刀数。包括这对刀，包括她在千手族地的位置，甚至包括她此刻对“见到哥哥”的渴望——原来桩桩件件，都不过是别人递来的、不合手的器物，等着她自己去握，去疼。