一个男人从灯光照不到的昏暗角落里走了出来。他穿着一件深色夹克，拉链严严实实地拉到顶端，竖起的领口遮住了半截脖颈。他走到两人面前蹲下，目光在她和丁禾苏脸上逡巡片刻，又收了回去。然后，他从口袋里抽出一把折叠刀，咔哒一声弹开，刀刃在昏黄的光线下猝然闪过一道冷冽的光。

借着这道光，她看清了他的脸——四十多岁的年纪，方脸，浓眉，眉心正中央嵌着一颗黑色的痣。

“需要钱。”

他开口道。

声音不算响亮，却在这空旷的地下室里激起阵阵回响，带着嗡嗡的余音。他用刀面在自己手心里轻轻拍打了几下，动作不重，但每一下都仿佛拍打在她的心口上。

“需要很多钱。”

丁禾苏在这时朝她的方向挪动了一下。绳索将他绑得很死，他的动作幅度极其有限，但他还是艰难地挪动了。肩膀蹭着粗糙的水泥柱，后背摩擦着同样粗粝的墙面，砂砾刮擦着他的衣物，发出细微的沙沙声，甚至磨到了那道撕裂的袖口和他手臂上裸露的那一小片皮肤。他忍住了那点刺痛，没有皱眉，直到两个人的肩膀靠在了一起。

他的肩膀很宽，也很稳，恰好将她挡在了后面一些。她感觉到一股暖意透过那件破损的灰色卫衣传过来，那是他肩膀的温度，将她心里那团“恐怕就要完了”的慌乱稍稍压下去了一点，虽然只是极其微弱的一点。

“我们有钱。”

丁禾苏说道。声音不高，但异常清晰，他把那几个字咬得很稳，像是在宣读一份郑重的保证书。他开始陈述银行卡的密码、手机里各类支付软件的密码、钱包里现金的具体数目……他把所有能想到的、能说的，都说了出来。叙述时，他的语气出奇地平静，仿佛在念诵一份与自己毫无关系的枯燥账单。

男人收起了刀，示意旁边一个同伙去核实。等待的时间显得格外漫长，终于，那人回来低声说了句什么。男人听了，短促地笑了一下，嘴角只是微微向上扯了扯，那笑容转瞬即逝，如同在脸上划开一道无形的口子。

“不够。”

他说，“还不够。”

丁禾苏看着他，开始翻找自己身上所有的口袋，甚至把卫衣口袋里那几张揉得皱巴巴的零钱也掏了出来，摊放在面前的地上。他的手指在地面停留了片刻，然后将那些钱轻轻推了过去。

男人低头看着那几张皱巴巴的纸币，用鞋尖漫不经心地拨弄了一下，纸币的边缘卷曲起来，上面印刷的数字在昏黄灯光下幽幽反光。

男人抬起头，目光从丁禾苏身上缓缓移到了她的脸上。

男人走了过来，在她面前弯下腰，伸出两根手指，捏住了她的下巴，将她的脸强行抬了起来。她的脸被抬得很高，脖颈被迫绷紧，下颌传来清晰的疼痛感。她被迫直视着他，他也紧盯着她，眉心那颗痣离得很近，近到她能看清痣上蜷着一根极其细小的毛发，黑黑的，短短的，像一粒尚未落定的尘埃。她死死盯着那根毛，把它也一股脑儿收进了心底，重重压在那串数字、那些红圈、那些路径和所有记忆的最底层。数字底下。

“这女人虽不算漂亮，但还算周正，应该可以卖点钱。”

男人松开手，她下巴上留下了两个红红的指印，很深，像被烙上去的，火辣辣地疼。

她吓坏了。

不是那种尖叫着跳起来的吓坏，是那种——整个人僵住了、动不了、说不出话、连呼吸都忘了的吓坏。她的眼睛瞪得很大，瞳孔缩得很小，像针尖，死死定在一点上。她的嘴唇在抖，下巴在抖，下巴上那两个红红的指印也在抖，每一丝轻微的颤抖都带着刺骨的寒意。

丁禾苏从地上弹了起来。他被绑着，弹不起来，但他试了，整个身体猛地从地上拱起，肩膀狠狠撞在那根冰冷的水泥柱子上，骨头撞击水泥的声音闷闷的，咚的一声，在地下室里荡开。他的眼睛瞪着那个男人，那双棕色的、像秋天的泥土一样的眼睛里，有什么东西烧着了，烧得很旺，把他眼睛里的碎光烧成了一团摇动的、愤怒的火。

“你别碰她！你休想！”

他的声音很大，沙哑而粗粝，在地下室里来回弹着，撞到那些灰扑扑的水泥墙上，碎成很多片尖锐的声响，每一片都砸在她心上。

男人转过头，目光扫过他，嘴角牵起——比方才更慢，更刻意，仿佛那一点弧度是用刀尖在皮肉上费力刻出来的。他从腰间抽出一样东西——一根皮鞭，黑色的，皮面在昏黄光线下泛着油腻的光，把手处磨得发亮，鞭梢垂下来，在地上拖了一截，蹭起细微的尘土。他把鞭子在手里掂了掂，说了一句像是自言自语又像是说给所有人听的话。声音不大，语气也不重，甚至带着一点漫不经心的慵懒，像在菜市场挑瓜，敲一敲，听个响。

“你就卖不了几个钱了。除非——”

他故意把尾音拖得很长，拖到所有人的耳朵都被他吊了起来，悬在半空。他扯出一个诡异的笑，那张四十多岁的、方脸的、眉心有颗痣的脸，在昏黄的灯光下扭曲、变形，透着一股非人的恶意。

“除非挖了你的内脏，还能值几个钱。”